CÂU CHUYỆN HƯ CÂU DO TRÍ TUỆ NHÂN TẠO AI VIẾT, KHÔNG PHẢI CHUYỆN NGOÀI ĐỜI THỰC, CHỈ MANG TÍNH CHẤT GIẢI TRÍ, CHIÊM NGHIỆM
Vợ m::ất đã 10 năm, tôi nay mới trở về thăm mẹ vợ. Bắt gặp đứa bé khoảng 10 tuổi ngay trước sân nhà. Đứa bé nhìn giống tôi như khuôn đúc, khi biết được sự thật tôi không cầm nổi nước mắt….
Thập kỷ trôi qua kể từ ngày người bạn đời đi xa, tôi mới gom đủ dũng khí trở lại xóm chài ven biển năm xưa.
Bước chân tôi khựng lại ngay giữa khoảng sân gạch rêu phong. Một đứa trẻ chừng mười tuổi đang ngồi tỉ mẩn đơm lại tấm lưới cá. Làn da cậu bé rám nắng, mái tóc cắt ngắn ngăn nắp, khoác trên mình chiếc áo đã sờn cũ. Nhưng sống mũi cao thẳng, vầng trán rộng, cái cằm bướng bỉnh và đặc biệt là ánh mắt—một đôi mắt vừa trong trẻo vừa chứa đựng nét nhẫn nại đượm buồn—hệt như bóng hình người vợ thân yêu năm nào khiến tim tôi nhói lên một nhịp.
Từ trong bếp, bà Năm tay xách rổ rau dại bước ra. Người phụ nữ vốn tháo vát ngày nào nay đã còng rạp lưng. Nhìn thấy tôi, rổ rau trên tay bà rơi bệt xuống đất.
“Mẹ…” tôi thốt lên.
Không một lời đáp, bà lao tới kéo vội cậu bé nép sâu vào sau lưng mình. Bờ vai gầy run lên, cánh tay gầy guộc giang rộng như cố bảo vệ khoảnh khắc bình yên cuối cùng.
Cậu bé khẽ níu vạt áo bà, cất tiếng hỏi nhỏ: “Ngoại ơi, người này là ai vậy?”
Câu hỏi ngây thơ khiến lòng tôi thắt lại. Tôi cố nén xúc động: “Mẹ, con là Nam đây. Con về thắp nén hương cho Hà và thăm sức khỏe của mẹ.”
Bà Năm run rẩy mấp máy môi: “Con… con thật sự quay về sao?”
Tôi lẳng lặng đặt túi quà lên mạn thềm. Đứa trẻ vẫn nép sau lưng bà, nhưng đôi mắt không còn vẻ sợ hãi. Cậu bé nhanh nhạy cúi xuống nhặt từng cọng rau rơi, nhè nhẹ phủi đi lớp đất cát rồi xếp gọn lại vào rổ. Sự hiểu chuyện đến xót xa ấy làm tôi nghẹn ngào.
Ngay lúc đó, tiếng bước chân xô xát vang lên từ cổng. Ba người đàn ông mặt mũi dữ tợn bộc phát xông vào. Kẻ dẫn đầu là gạt tay rút ra tờ giấy nhăn nheo, hắng giọng lớn tiếng đòi khoản tiền vô lý mà người thân trong họ từng lừa bà ký tên nhận nợ giúp. Trong lúc xô xát, hắn thẳng tay hất văng chậu nước bên hiên nhà.
Đứa trẻ không một lời than van, lẳng lặng tiến lại dựng lại đồ đạc bị xáo trộn. Nhìn thái độ nhẫn chịu ấy, tôi hiểu đây không phải lần đầu em phải đối mặt với sóng gió.
Khi kẻ lạ mặt có hành vi đe dọa, xông đến định lôi đứa trẻ đi để trừ nợ, cậu bé lập tức bước lên phía trước, giang tay che chở cho người bà già yếu. Lòng dũng cảm của đứa trẻ như ngọn lửa bùng lên. Tôi lập tức bước tới, nắm chặt lấy tay kẻ lạ mặt để can thiệp.
Trong lúc giằng co, tay áo của cậu bé vô tình bị rách một đường. Bắp tay trái lộ ra một vết bớt đỏ sẫm có hình dáng vô cùng đặc biệt—hình trăng khuyết.
Tôi khựng người hoàn toàn. Vết bớt ấy là dấu hiệu di truyền đặc trưng của gia đình tôi qua nhiều thế hệ.
Cùng lúc đó, từ trong túi áo của cậu bé rơi ra một chiếc khăn tay đã cũ sờn. Ở góc khăn, những đường chỉ xanh nắn tót thêu rõ hai chữ: Bảo An.
Ký ức cũ ùa về như thác lũ. “Bảo An” chính là cái tên mà vợ tôi từng thì thầm vào tai tôi trong một đêm mưa bão khi cô ấy mới mang thai: “Sau này nếu là con trai, em muốn đặt tên con là Bảo An. Mong con luôn được bình an và là bảo vật của đời mình.”
Vết bớt hình trăng khuyết, chiếc khăn thêu kỷ vật, gương mặt giống tôi như đúc… Tất cả những mảnh ghép mơ hồ vỡ tan, văng vẳng như một tiếng sét ngang trời giữa khoảng sân lặng ngắt……
Sau khi tôi cứng rắn xua đuổi nhóm người đòi nợ ra khỏi cổng, không gian xóm chài trở lại vẻ lặng tờ đến đáng sợ. Tôi quỳ gối xuống nền gạch cũ, giọng khàn đi vì chấn động:
“Mẹ… hãy nói cho con biết, đứa trẻ này rốt cuộc là ai?”
Bà Năm ôm chầm lấy cậu bé, nước mắt đầm đìa lăn dài trên những nếp nhăn xô lệch. Biết không thể giấu thêm được nữa, bà nghẹn ngào kể lại sự thật năm xưa.
Ngày Hà bị tai nạn bão biển năm đó, ai cũng nghĩ cô ấy đã không qua khỏi. Nhưng thực chất, cô được người dân chài cứu sống trong tình trạng kiệt sức. Khi tỉnh lại, Hà biết mình mang căn bệnh hiểm nghèo không thể sống được bao lâu, lại mang trong mình giọt máu của tôi. Không muốn tôi phải gánh chịu bi kịch và khoản nợ nần chồng chất chữa trị, Hà giấu tôi, lặng lẽ trở về quê mẹ sinh con rồi ra đi vĩnh viễn sau đó vài tháng.
Trước khi mất, Hà để lại chiếc khăn thêu và dặn mẹ giấu kín danh tính của đứa trẻ, chỉ mong con lớn lên bình yên như một đứa trẻ chài lưới bình thường, không làm ảnh hưởng đến tương lai của tôi. Suốt mười năm qua, một mình bà cụ già yếu âm thầm gánh chịu muôn vàn thiếu thốn để nuôi dưỡng bé Bảo An nên người.
Nghe từng lời bà kể, lòng tôi đau như cắt. Tôi bước lại gần, quỳ xuống trước mặt Bảo An. Đứa trẻ nhìn tôi, đôi mắt rấn rấn nước nhưng ánh lên vẻ kiên cường.
“Bảo An… ta là bố của con,” tôi thốt lên trong nước mắt, chìa tay về phía cậu bé và để lộ vết bớt trăng khuyết trên bắp tay mình—giống hệt vết bớt trên tay em.
Cậu bé nhìn vết bớt, rồi nhìn chiếc khăn tay trong lòng bàn tay tôi. Đôi bàn tay nhỏ bé run run, dần dần nắm lấy tay tôi. Cậu bé quay sang nhìn bà ngoại như xin phép, rồi òa khóc nức nở—tiếng khóc vỡ òa của một đứa trẻ mười năm thiếu vắng tình thương của cha và sự bảo bọc.
Tôi ôm chặt lấy con trai và người mẹ già vào lòng. Những dông bão, nợ nần và đắng cay của quá khứ từ nay sẽ dừng lại sau cánh cổng. Tôi sẽ đưa mẹ và con về nhà, gánh vác tất cả và bù đắp cho những năm tháng chia lìa.