Danh mục: Chưa phân loại

Ở thôn Đông Lâm (Bắc Giang), ai cũng biết bà Liễu, 68 tuổi, về hưu đã 10 năm mà vẫn nổi tiếng là người “giữ của như giữ vàng”. Suốt ngày bà chỉ quanh quẩn tính toán, ăn uống kham khổ, tiết kiệm từng đồng, nhưng lại hay ra tiệm vàng gần chợ mua từng chỉ một.

Con trai bà, anh Hậu, lấy vợ là chị Mai, buôn bán ngoài chợ. Mai vốn nóng tính, nhìn cảnh mẹ chồng cứ cất vàng mà không chịu giúp con cháu thì tức sôi gan.

Một tối, Mai bực dọc nói với chồng:

“Mẹ keo kiệt quá! Bao năm rồi, con cái chẳng nhờ được đồng nào. Mẹ về hưu mà cứ giấu lương như của để dành riêng.”

Anh Hậu ngại ngần:

“Thôi kệ bà đi, bà già rồi…”

Nhưng Mai không chịu. Một hôm, khi bà Liễu đi lĩnh lương về, Mai thấy bà cất thẻ vào tủ liền giữ luôn, nói thẳng:

“Từ giờ để con giữ, con chi tiêu cho hợp lý. Mẹ cứ để tiền con quản cho đỡ thất thoát.”

Ai cũng tưởng bà Liễu sẽ nổi trận lôi đình, nhưng lạ thay, bà chỉ mỉm cười, chẳng nói gì. Cả nhà đều nghĩ bà cam chịu.

Ba tháng sau, đến kỳ nhận lương hưu, Mai xách túi lên UBND xã từ sáng sớm, vừa đi vừa hí hửng:

“Tháng này hơn 14 triệu, mình trích ra mua ít đồ, còn lại đưa mẹ cho phải phép.”

Thế nhưng khi đến nơi, cán bộ xã mở sổ ra xem rồi nói:

“Bà Liễu à? Lương hưu 3 triệu rưỡi một tháng, nhận bằng tiền mặt, đâu có chuyển khoản gì đâu chị?”

Mai sững sờ:

“Gì cơ? Không có lương qua thẻ à? Thẻ đây này, chính tay mẹ tôi vẫn dùng để lĩnh tiền hưu!”

Người cán bộ nhìn qua rồi bật cười:

“Thẻ này là thẻ tiết kiệm ngân hàng, không phải thẻ nhận lương. Tài khoản này bà Liễu gửi tiền tích góp vào đó suốt mười năm nay — hôm trước bà còn ghé ngân hàng bảo không cho ai đụng vào.”

Mai tái mặt.
Ngay lúc đó, người giao dịch viên ngân hàng bên cạnh tình cờ đi qua, nghe vậy liền nói thêm:

“À, bà Liễu còn có một sổ tiết kiệm riêng 2 tỷ đứng tên hai đứa cháu nội đấy. Bà bảo ‘để sau này chúng nó học hành khỏi khổ như bố mẹ’.”

Tay Mai run rẩy, mặt nóng bừng.
Cả tháng nay cô vẫn nghĩ mẹ chồng keo kiệt, cất giấu của riêng, nào ngờ bà dành dụm từng đồng không phải cho mình — mà cho tương lai của hai đứa cháu.

Tối hôm ấy, khi về nhà, Mai chỉ biết lẳng lặng đặt thẻ lên bàn thờ, cúi đầu nói nhỏ:

“Con xin lỗi mẹ, con đã quá hồ đồ.”

Bà Liễu vẫn giữ nụ cười hiền hậu, chỉ khẽ đáp:

“Tiền có bao nhiêu rồi cũng hết, chỉ có lòng người là còn lại thôi, con ạ.”

Người mẹ cũng thừa nhận mắc phải lỗi giống con trai.

 

Bố chồng tôi năm nay ngoài 70, nghỉ hưu đã mấy năm. Hằng tháng ông đều đều nhận lương hưu 10 triệu, không nhiều nhưng cũng đủ cho ông sống thoải mái, lại chẳng phải lo toan gì. Ở cùng vợ chồng tôi và hai đứa cháu nội kháu khỉnh, ông lúc nào cũng vui vẻ, sáng ra dắt cháu đi học, chiều lại tưới mấy chậu lan ở ban công. Cuộc sống yên bình tưởng chừng chẳng còn gì có thể làm ông thay đổi.

Ấy vậy mà dạo này ông lạ lắm.
Tự nhiên ăn diện hơn hẳn — tóc chải vuốt bóng mượt, quần áo ủi phẳng phiu, đi ra ngoài còn xịt cả nước hoa. Cứ tầm chiều là ông bảo “bố đi gặp mấy ông bạn” rồi đến tận 10 giờ tối mới về. Lạ là ông vui vẻ lắm, cười nói một mình, thỉnh thoảng còn huýt sáo. Tôi có hỏi đùa:
– Bố đi hẹn hò à mà thơm phức thế kia?
Ông chỉ cười hề hề:
– Già rồi còn hẹn hò gì, toàn đi chơi cờ tướng với mấy ông thôi!

Nhưng một hôm, trong bữa cơm, ông bất ngờ nói:
– Bố định vào viện dưỡng lão sống.
Cả tôi với chồng sững người.

Tôi tưởng mình nghe nhầm.
– Bố nói gì ạ? Bố đang sống vui vẻ với con cháu cơ mà, sao lại muốn vào đó?
Ông điềm nhiên đáp:
– Trong đó bạn bè cùng tuổi nhiều, bố cũng muốn có không gian riêng, không làm phiền ai.

Tôi khuyên hết lời:
– Bố ở nhà còn có con có cháu, những người vào đó là vì họ không có gia đình, chứ bố có tụi con mà!

Nhưng ông nhất quyết không nghe. Chỉ nói gọn một câu:
– Tôi có tiền của tôi, anh chị cấm được tôi chắc?

Thế là ông dọn đồ đi thật.
Ngày ông kéo vali ra khỏi cổng, thằng cu Tít chạy theo níu tay ông khóc nức nở, mà ông cũng quay đi lau nước mắt.

Ba ngày sau, linh cảm có gì không ổn, vợ chồng tôi thuê người quen làm trong viện dưỡng lão để ý giúp. Chiều hôm ấy, người đó gọi đến, giọng hạ thấp:
– Hai người biết không… bố anh chị không vào đó để nghỉ ngơi đâu.
– Nghĩa là sao?
– Là ông cụ thích một bà ở trong này. Bà ấy ở đây lâu rồi, cũng là người có điều kiện. Họ thân lắm, ngày nào cũng đi dạo chung, ăn cùng bàn, tối ngồi nói chuyện tới khuya.

Tôi chết lặng.
Thì ra những buổi tối ông đi “chơi cờ tướng” là đi gặp người phụ nữ ấy.
Thì ra lý do ông muốn vào viện dưỡng lão không phải vì cô đơn… mà là vì tình yêu tuổi già.

Chồng tôi ban đầu giận lắm, nói sẽ đón bố về ngay. Nhưng rồi nhìn ông vui vẻ trong mấy tấm ảnh người quen chụp gửi — nụ cười hồn nhiên như một chàng trai trẻ mới yêu — tôi bỗng thấy nghẹn.

Có lẽ, ở tuổi nào con người ta cũng có quyền được hạnh phúc, chỉ là cách thể hiện khác nhau mà thôi.
Bố không còn là người cha nghiêm nghị trong mắt tôi nữa, ông bỗng hóa thành một người đàn ông – biết rung động, biết yêu, biết chọn niềm vui cho riêng mình.

Và cuối cùng, chúng tôi đành chấp nhận.
Buổi chiều ghé thăm, ông nắm tay người phụ nữ ấy, cười tươi:
– Thấy chưa, bố vẫn ổn mà. Ở đây, bố có người nói chuyện, có người pha trà, có người hiểu bố hơn cả chính các con.

Tôi đứng lặng.
Trong khoảnh khắc ấy, tôi hiểu: không phải ai chọn vào viện dưỡng lão cũng là vì cô đơn… đôi khi, họ vào đó để bắt đầu một chương mới – nơi trái tim già nua vẫn biết thổn thức như thuở ban đầu.

CÂU CHUYỆN HƯ CẤU VIẾT BỞI AI

Tôi làm nghề lái xe tải, quen với những chuyến hàng xuyên đêm. Mỗi lần nhận chuyến cuối tháng là lại căng mình mà chạy, vì chỉ cần giao hàng đúng hẹn là được thêm khoản thưởng kha khá. Tối qua cũng vậy, tôi nhắn về cho vợ:

“Tối nay anh không về đâu, chạy nốt chuyến này là đủ 20 triệu cả lương cả thưởng rồi.”

Cơm tối xong, tôi nổ máy, rời bãi lúc hơn 11 giờ. Đường quốc lộ đêm ấy vắng ngắt, chỉ có tiếng gió và tiếng lốp xe nghiến trên mặt đường. Tôi bật radio, cố tỉnh táo mà chạy tiếp thì bất ngờ thấy phía xa có bóng người — một cô gái mặc áo trắng, quần đen, tay xách vali, đang vẫy xe giữa khoảng tối nhập nhoạng.

Tôi khựng lại. Giờ này, nơi này, sao lại có cô gái? Hay là người ta nhỡ xe? Lòng trắc ẩn nổi lên, tôi dừng lại.

Cô bước tới, giọng run run:

“Anh ơi, em bị nhỡ chuyến, họ thả em ở đây. Anh cho em đi nhờ tầm năm cây nữa là tới nhà em được không ạ?”

Tôi nhìn cô — khuôn mặt còn trẻ, mệt mỏi, ánh mắt khẩn khoản. Nghĩ bụng: “Đời tài xế cũng lắm người tốt giúp mình, giờ mình giúp lại có sao đâu.”
Tôi mở cửa:

“Lên đi, trễ thế này đứng ngoài nguy hiểm lắm.”

Cô cảm ơn rồi ngồi im lặng bên cạnh, tay ôm chặt chiếc vali. Được chừng dăm phút, cô bỗng khẽ kêu:

“Ơ, hình như em đánh rơi ví lúc nãy rồi, chỗ lúc em đứng vẫy anh đó. Hay anh quay lại giúp em tìm, trong đó có ít tiền em về quê…”

Tôi thoáng chột dạ. Giờ này mà quay lại giữa đoạn đường tối om thì cũng liều, nhưng nhìn vẻ mặt hoảng hốt của cô, tôi lại mềm lòng. Đúng lúc tôi định quay đầu xe thì cô mở vali lục lọi, rút ra một ổ bánh mì cắn dở:

“Em xin lỗi, em đói quá, cả ngày chưa ăn gì…”

Cảnh ấy khiến tôi thấy thương. Tôi bảo:

“Thôi khỏi tìm, tôi chở cô đến nơi, cho thêm ít tiền bắt xe về quê. Giữ mà ăn uống cho tử tế.”

Cô lắc đầu cảm ơn, nước mắt rưng rưng. Tôi rút trong ví ra 500 nghìn, đưa cô, coi như giúp người qua đường.

Đến điểm cô nói là “nhà”, chỉ là ngã ba nhỏ rẽ vào khu dân cư tối mịt, cô cảm ơn lần nữa rồi xuống xe. Tôi nhìn qua gương, bóng cô khuất dần.

Sáng hôm sau, khi ghé quán nước bên đường, tôi kể chuyện cho thằng bạn lái cùng tuyến nghe. Nó nghe xong mặt tái mét:

“Mày cũng gặp hả? Tao mới bị tuần trước. Cũng cô gái áo trắng, cũng vali, cũng bảo rơi ví… Nhưng lúc tao quay lại, cô ta bảo bị lạc đường rồi kêu tao xuống phụ tìm. May tao nghi ngờ nên không ra khỏi xe. Sau này mới biết có mấy vụ tài xế bị thôi miên, cướp sạch trong vùng.”

Tôi ngồi lặng, ngụm cà phê đắng nghét nơi đầu lưỡi.
Thì ra cô gái “tội nghiệp” đêm qua — chỉ là một phần của kịch bản, mà con mồi là những gã tài xế đường dài cả tin như tôi.

Từ hôm ấy, tôi chẳng bao giờ dừng xe giữa đêm nữa. Vì trên những con đường vắng, không phải lúc nào thứ vẫy tay với ta… cũng là người.

…“Chồng chị gặp tai nạn giao thông trên đường cao tốc. Không qua khỏi.”

Chiếc điện thoại rơi khỏi tay Hà.
Căn bếp nhỏ bỗng im phăng phắc, chỉ còn tiếng nồi canh sôi lục bục rồi trào ra ngoài.

Tang lễ diễn ra chóng vánh nhưng đông nghịt. Đồng nghiệp, đối tác, bạn làm ăn của Hoàng đến kín cả nhà. Người ta thì thầm về một giám đốc giỏi giang, kiếm tiền như nước, “ra đi khi còn quá trẻ”.
Chỉ có Hà đứng lặng trong góc, gương mặt hốc hác, trên tay vẫn là chiếc ví cũ sờn – thứ cô dùng suốt 5 năm qua để đựng… những tờ 100 nghìn mỗi ngày.

Sau 49 ngày, luật sư của Hoàng tìm đến.

“Anh Hoàng để lại di chúc.”

Hà giật mình. Suốt những năm chung sống, Hoàng chưa từng bàn với cô một câu về tiền bạc, tài sản. Cô vẫn nghĩ, mình chẳng có quyền gì ngoài việc nuôi con.

Luật sư đặt lên bàn một xấp hồ sơ dày.

Và rồi, Hà sững sờ.

 Toàn bộ tài sản đứng tên Hoàng – nhà đất, cổ phần công ty, tiền gửi ngân hàng – đều đã được chuyển sang một quỹ ủy thác… mang tên cô và con trai. Riêng mỗi tháng, từ 5 năm trước, Hoàng đã âm thầm chuyển 50 triệu vào một tài khoản tiết kiệm dài hạn – tài khoản đó cũng mang tên Hà, nhưng bị khóa, chỉ mở khi có sự kiện “đặc biệt”.

Sự kiện ấy… chính là cái chết của anh.

Hà run run cầm bản sao kê.
Số tiền trong tài khoản khiến cô choáng váng.

Nhưng điều khiến cô nghẹn thở nhất là một lá thư tay, được gấp gọn trong phong bì vàng úa:

“Hà,
Nếu em đọc được những dòng này, có lẽ anh đã không còn.
Anh xin lỗi.

Anh biết mình đã tàn nhẫn. Anh sợ em giỏi hơn anh, sợ một ngày em không cần anh nữa.
100 nghìn mỗi ngày không phải vì anh thiếu tiền… mà vì anh thiếu tự tin.

Anh muốn giữ em ở lại bằng sự phụ thuộc.

Nhưng anh cũng không đủ độc ác để đẩy em và con vào đường cùng.

Số tiền này… là tất cả những gì anh nợ em – nợ tuổi trẻ, nợ ước mơ, nợ lòng tự trọng mà anh đã bóp nghẹt suốt 5 năm.

Nếu có thể, hãy sống cho chính mình.
Đừng tha thứ cho anh nếu em không muốn.”

Hà gập lá thư lại.
Không khóc.
Không oán trách.

Ba tháng sau, cô trở lại bục giảng – mái tóc ngắn gọn gàng, ánh mắt khác hẳn người phụ nữ cam chịu ngày nào.
Cô mở lại tài khoản ngân hàng, nhưng không tiêu xài phung phí.
Việc đầu tiên Hà làm là lập quỹ học bổng mang tên chính mình – dành cho những giáo viên nữ phải bỏ nghề vì hôn nhân.

Có người hỏi:
“Chị có hận chồng không?”

Hà mỉm cười, bình thản:

“Không.
Chỉ tiếc… giá như anh ấy hiểu ra sớm hơn.”

 Có những người đàn ông giàu tiền nhưng nghèo nhân cách.
Và có những người phụ nữ chỉ thật sự giàu… khi họ không còn phải xin ai 100 nghìn cho một ngày sống.

---

Năm đó, ông Tiến vừa bước sang tuổi ba mươi. Hai đứa con gái sinh đôi mới tròn ba tuổi, còn chưa nói sõi, vậy mà vợ ông đã thu dọn đồ, để lại đúng một câu:

“Em không chịu nổi cảnh nghèo này nữa. Ly hôn đi.”

Người đàn bà ấy sau đó theo người mai mối sang Trung Quốc làm vợ. Ngày ký vào đơn ly hôn, bà không khóc. Chỉ quay lại nói thêm một câu khiến ông Tiến nhớ mãi:

“Anh bất tài quá, nên em mới phải bỏ đi.”

Từ hôm đó, trong căn nhà cấp bốn dột nát chỉ còn lại ba cha con.

Ông Tiến làm đủ nghề để sống: phụ hồ, bốc vác, chạy xe thuê, tối về lại tranh thủ bán vé số. Hai đứa nhỏ sốt cao, ông cõng chạy mấy cây số ra trạm xá. Có hôm hết tiền, ông nhịn đói, chan cháo loãng cho con ăn rồi quay mặt đi lau nước mắt.

Hàng xóm xì xào:

“Không vợ, nghèo thế này, nuôi sao nổi hai đứa con gái?”

Có người còn ác miệng hơn:

“Vợ bỏ là phải, đàn ông gì mà để vợ khổ.”

Ông Tiến nghe hết, nhưng coi như gió thoảng. Ông chỉ cúi đầu làm việc, tối về kèm con học chữ, dạy con lễ nghĩa. Ông hay nói:
“Nhà mình nghèo tiền, nhưng không được nghèo nhân cách.”

Hai mươi năm trôi qua.

Cô con gái lớn trở thành giáo viên, đứng trên bục giảng dạy học trò bằng chính sự tử tế mà cha truyền lại.

Cô con gái út trở thành tiếp viên hàng không, bay khắp nơi nhưng chưa bao giờ quên cú điện thoại hỏi cha: “Hôm nay ba ăn cơm chưa?”

Ngày hai chị em chuẩn bị lấy chồng, ông Tiến lặng lẽ lau bàn thờ, thắp nhang báo với tổ tiên. Ông không có của hồi môn lớn, chỉ có căn nhà cũ và hai đứa con ngoan.

Đúng lúc ấy, một người phụ nữ ăn mặc sang trọng xuất hiện trước cửa.

Là mẹ ruột của họ.

Bà nhìn hai con từ đầu đến chân, ánh mắt vừa ngỡ ngàng vừa tính toán. Sau vài câu hỏi han hời hợt, bà thẳng thừng nói:

“Dù sao tôi cũng là mẹ đẻ. Giờ tôi già rồi, các con phải phụng dưỡng. Nếu không, mỗi đứa đưa cho tôi 1 tỷ, coi như tiền dưỡng già.”…nghe xong 2 người con gái lập tức lên tiếng

…Cả căn nhà lặng như tờ.

Hai cô gái nhìn nhau. Không ai khóc. Cũng không ai tức giận. Chỉ có một sự bình tĩnh lạnh đến lạ.

Người chị cả – cô giáo – là người lên tiếng trước. Giọng cô nhẹ nhưng rõ ràng:

— “Cô nói đúng. Cô là người sinh ra chúng tôi.
Nhưng người nuôi chúng tôi lớn lên… là ba.”

Cô quay sang ông Tiến, cúi đầu thật thấp:
— “Ba, cho con nói nốt.”

Ông Tiến khẽ gật đầu, mắt đỏ hoe.

Cô tiếp tục, ánh mắt nhìn thẳng người mẹ ruột đã bỏ đi hai mươi năm trước:

— “Hai mươi năm qua, cô có biết chúng tôi học trường nào không?
Cô có biết khi chúng tôi sốt cao co giật, ba đã cõng từng đứa chạy bộ mấy cây số không?
Cô có biết ba từng bán máu để đóng học phí cho chúng tôi không?”

Người phụ nữ khựng lại, môi mím chặt.

Cô em út – tiếp viên hàng không – bước lên, giọng trầm nhưng kiên quyết:

— “Cô hỏi tiền cấp dưỡng à?
Theo luật, người bỏ con không nuôi suốt 20 năm không có quyền đòi chu cấp ngược lại.”

Bà ta gắt lên:
— “Luật lệ gì? Tao là mẹ tụi mày!”

Cô em mỉm cười, rất buồn:
— “Danh xưng ‘mẹ’ không mua được bằng tiền.
Nó phải trả bằng hai mươi năm ở lại.”

Người chị cả lấy trong túi ra một phong bì, đặt lên bàn.

— “Trong này là 200 triệu. Không phải tiền cấp dưỡng.
Là tiền chúng tôi trả cho sự im lặng.”

Người phụ nữ sáng mắt:
— “200 triệu? Tao nói mỗi đứa 1 tỷ!”

Cô giáo lắc đầu:
— “Không. 200 triệu là đủ.
Vì nếu cô kiện ra tòa, cô sẽ phải bồi hoàn tiền nuôi dưỡng mà ba đã gánh suốt 20 năm.
Chúng tôi đã nhờ luật sư tính rồi.”

Không khí đặc quánh.

Cô em út nói câu cuối, chậm rãi:

— “Cô cầm tiền rồi đi đi.
Từ nay, đừng quay lại tìm chúng tôi nữa.
Ba chúng tôi… không cần phải nhìn thấy cô thêm lần nào.”

Người phụ nữ đứng chết lặng.

Ông Tiến lúc ấy mới lên tiếng. Giọng ông khàn đi:

— “Tôi nuôi hai đứa không phải để chúng trả nợ cho ai.
Nhưng tôi tự hào vì… chúng biết phân biệt đúng – sai.”

Bà ta cầm phong bì, quay lưng bỏ đi, bước chân vội vã hơn lúc đến.

Hai chị em cùng quỳ xuống trước ông Tiến.

— “Ba ơi… tụi con xin lỗi vì để ba phải đối diện chuyện này.”

Ông Tiến xoa đầu hai con, nước mắt rơi xuống mái tóc con gái:

— “Ba không trách.
Ba chỉ thấy… mình đã không nuôi con uổng phí một ngày nào.”

Ngoài sân, nắng chiều rơi lên mái nhà cũ.

Không có 1 tỷ nào được đưa ra.
Nhưng có một thứ đắt hơn tất cả tiền bạc:

Một người cha đã thắng trọn vẹn trong vai trò làm cha.

Thường xuyên ăn những loại thịt này là cách đơn giản để bổ sung collagen cho cơ thể.

 

Mua bán, cho mượn tài khoản ngân hàng: Cá nhân có thể bị phạt tới 200 triệu đồng từ 9/2

Từ ngày 9/2, Nghị định số 340/2025/NĐ-CP quy định xử phạt vi phạm hành chính trong lĩnh vực tiền tệ và ngân hàng chính thức có hiệu lực, với nhiều mức xử phạt tăng mạnh nhằm siết chặt tình trạng mua bán, cho thuê, cho mượn tài khoản ngân hàng và ví điện tử – những hành vi đang bị lợi dụng phổ biến trong các hoạt động lừa đảo, rửa tiền.

Theo nghị định mới, cá nhân thực hiện hành vi mua, bán, thuê, cho thuê, mượn hoặc cho mượn tài khoản thanh toán, cũng như mua bán thông tin tài khoản thanh toán với số lượng từ 1 đến dưới 10 tài khoản sẽ bị phạt tiền từ 100 – 150 triệu đồng. Mức xử phạt này tăng gấp nhiều lần so với quy định trước đây, vốn chỉ dao động 40 – 50 triệu đồng.

Trường hợp vi phạm với từ 10 tài khoản thanh toán trở lên, mức phạt được nâng lên 150 – 200 triệu đồng, trong khi trước đây mức phạt tối đa chỉ khoảng 100 triệu đồng. Cùng mức xử phạt này còn áp dụng đối với các hành vi sử dụng giấy tờ tùy thân giả mạo để mở và sử dụng tài khoản thanh toán khi chưa đến mức bị truy cứu trách nhiệm hình sự.

Đáng chú ý, nghị định mới cũng quy định xử phạt đối với ngân hàng cho phép khách hàng sử dụng giấy tờ tùy thân đã hết hạn trong quá trình mở và sử dụng tài khoản thanh toán. Với hành vi mở hoặc duy trì tài khoản thanh toán nặc danh, mạo danh, mức phạt có thể lên tới 200 – 250 triệu đồng, cao hơn đáng kể so với khung 100 – 150 triệu đồng trước đây.

Siết chặt cả ví điện tử và thẻ ngân hàng

Không chỉ tài khoản ngân hàng, các hành vi vi phạm liên quan đến ví điện tử cũng bị xử phạt nghiêm. Cụ thể, cá nhân mua bán, thuê, cho thuê, mượn hoặc cho mượn từ 1 đến dưới 10 ví điện tử sẽ bị phạt 50 – 100 triệu đồng; nếu trên 10 ví, mức phạt tăng lên 100 – 120 triệu đồng.

Tương tự, hành vi mua bán, cho thuê, mở hộ thẻ ngân hàng bị phạt 60 – 80 triệu đồng, và có thể tăng lên 200 triệu đồng nếu số lượng từ 10 thẻ trở lên, trong trường hợp chưa đủ yếu tố truy cứu trách nhiệm hình sự.

Ngoài hình thức phạt tiền, Nghị định 340/2025/NĐ-CP còn quy định rõ các biện pháp khắc phục hậu quả. Theo đó, người vi phạm buộc phải nộp lại toàn bộ số lợi bất hợp pháp thu được từ hành vi vi phạm vào ngân sách Nhà nước, đồng thời tịch thu tang vật, phương tiện được sử dụng để thực hiện hành vi vi phạm.

Với các mức xử phạt tăng mạnh và chế tài bổ sung nghiêm khắc, nghị định mới được kỳ vọng sẽ góp phần hạn chế tình trạng mua bán tài khoản, ví điện tử, qua đó tăng cường an toàn hệ thống ngân hàng và bảo vệ người dùng trước các rủi ro tài chính trên không gian số.

Đây là một trong những lời dặn dò từ xa xưa, hãy tìm hiểu xem nội dung của câu nói này là gì nhé!