Danh mục: Chưa phân loại

Cân nhắc trước khi xem Video

*Bài viết không nhằm cổ xuý hay khuyến khích bất kỳ hành động tiêu cực nào, mà chỉ mang mục đích chia sẻ và lên án những hành vi sai trái.

Cân nhắc trước khi xem Video

*Bài viết không nhằm cổ xuý hay khuyến khích bất kỳ hành động tiêu cực nào, mà chỉ mang mục đích chia sẻ và lên án những hành vi sai trái.

Cân nhắc trước khi xem Video

*Bài viết không nhằm cổ xuý hay khuyến khích bất kỳ hành động tiêu cực nào, mà chỉ mang mục đích chia sẻ và lên án những hành vi sai trái. 

Chiều hôm đó, vợ tôi đang gọt trái cây thì nghe tiếng gõ cửa.
Tôi mở ra – là vợ cũ, người đã ly hôn tôi ba năm.

Cô ấy ăn mặc thanh lịch, thần thái sang chảnh, tay cầm hộp quà và một phong bì. Cô cười rất nhẹ:

Anh sắp làm bố rồi, em mời anh và chị đến dự đám cưới của em.

Tôi hơi ngượng, nhưng chưa kịp phản ứng thì vợ tôi mừng rỡ như bắt được vàng:

Ôi trời, người văn minh là phải vậy! Mời vào, mời vào, uống nước!

Nhận thiệp xong, vợ tôi vui vẻ lật phong bì xem thử và mắt sáng rực:

Trời ơi! Một trăm triệu!

Cô ấy cất ngay vào túi áo trong, miệng hồ hởi:

Em yên tâm, vợ chồng chị đi chắc chắn! Còn chúc mừng em tìm được người tốt!

Vợ cũ tôi chỉ mỉm cười, ánh mắt sâu thẳm y như có điều gì muốn nói… rồi đứng dậy cáo từ.

Vừa ra đến cửa – một chiếc SUV tiền tỉ phanh lại
Cả xóm tò mò ghé mắt nhìn. Xe sang, biển đẹp, lớp sơn còn bóng loáng mùi mới.

Vợ tôi huých tay tôi:

Ghê thật, ly hôn cái mà đổi đời luôn!

Cửa xe mở…

Vợ cũ đứng một bên, hơi cúi đầu.

Vợ tôi tưởng đó là chồng sắp cưới của cô ấy, còn líu lo:

Chúc mừng hai em hạnh phúc!

Nhưng người bước xuống lại khiến tôi lịm người – còn vợ tôi thì xanh mặt.

Người đàn ông bước xuống chính là… Sếp tổng của tôi
Ông Tổng – người mà tôi còn quỳ xuống đã không dám xin nghỉ quá 3 ngày.
Người mà vợ tôi nhiều lần ca thán:

Thằng đó mà lên nhậm chức nữa là anh suốt đời chỉ là thằng nhân viên quèn!

Ông ta mỉm cười, chìa tay ra với tôi:

Lâu rồi không gặp. Hẹn gặp lại… trong lễ cưới.

Rồi ông ta quay sang nắm tay vợ cũ tôi rất tự nhiên, bảo:

Lên xe thôi em, còn phải qua trung tâm hội nghị xem sảnh.

Vợ tôi bắt đầu run – vì hiểu luôn một chuyện
Cô ấy nhìn tôi, mặt trắng bệch:

Sao lại là… sếp của anh?

Tôi im lặng, vì trong đầu cũng chấn động:

Nghĩ lại đúng là thời gian ly hôn… cũng trùng lúc vợ cũ tôi nghỉ việc “đột ngột”.

Twist lớn nhất – lý do của phong bì 100 triệu
Xe đi rồi, vợ tôi hít mạnh một hơi, rồi nói như để tự trấn:

Nói gì thì cũng có tiền! Người ta tử tế như vậy là đáng nể!

Tôi đang định gật đầu thì điện thoại báo tin nhắn.
Là vợ cũ, đúng 10 chữ:

“100 triệu là trả nợ… anh biết nợ gì.”

Tôi đọc xong tim như bị bóp chặt.

Vợ tôi giật điện thoại xem và… xụng rời người, không thốt nổi.

Bởi ba năm trước, khi tôi thất nghiệp và mẹ tôi nằm viện, chính vợ hiện tại đã ép tôi:

Bán xe cưới, mượn họ hàng, vay cho bằng được 100 triệu!

Nhưng lúc ấy vợ cũ âm thầm mua thuốc, tự trả một nửa viện phí mà tôi không hay biết.

Còn vợ tôi khi đó thì…

Tiền vay thì bắt tôi trả

Còn kha khá số tiền “mượn chữa cho mẹ” thì cô ấy cầm đi… làm vòng vàng riêng

Vợ cũ mới là người giúp âm thầm.
Giờ cô ấy trả về:

“Anh không còn nợ em gì nữa.”

Kết thúc – đau nhất là người còn sống
Tối ấy, vợ tôi đóng cửa phòng khóc, còn tôi ngồi ngoài sân thẫn thờ.

Không phải vì vợ cũ cưới người thành đạt.

Mà vì tới lúc này tôi mới hiểu:

Người đã từng yêu mình, yêu đến mức lặng lẽ trả phần tiền không tên, vẫn giữ lòng tử tế đến phút cuối.

Còn người đang nằm cùng giường lại chỉ quan tâm duy nhất một thứ: tiền rơi về phía ai.

Điều đau nhất là:

Đến khi tiễn vợ cũ đi lấy chồng, tôi mới nhìn rõ cuộc hôn nhân mình đang sống.

Vào một buổi sáng tháng 10 năm 2005, tiếng chuông điện thoại vang lên giữa lúc trời còn tối trong căn hộ nhỏ tại Garden Grove, California. Ông Hưng và bà Duyên, một cặp vợ chồng người Việt nhập cư, vội vã tỉnh giấc. Đầu dây bên kia là giọng nói lạnh lùng nhưng khẩn cấp của cảnh sát địa phương: “Ba đứa con trai của quý vị đã mất tích trong đêm.”

Không có dấu hiệu đột nhập, không tiếng la hét, không lời nhắn. Người giữ trẻ – một sinh viên gốc Việt – được phát hiện bất tỉnh trong bếp, nghi bị bỏ thuốc. Camera an ninh chỉ ghi được hình ảnh một chiếc xe tải trắng rời khỏi khu chung cư lúc hơn 1 giờ sáng, biển số mờ, người bên trong không rõ mặt.

Minh, Trí và Tài – ba đứa trẻ sinh ba, mới ba tuổi, biến mất không dấu vết.

Cuộc tìm kiếm được khởi động ngay lập tức. Báo đài gốc Việt đưa tin rầm rộ. Hàng trăm tờ rơi in hình ba cậu bé được dán khắp nơi – chợ Phước Lộc Thọ, tiệm phở, nhà sách, trạm xăng.

FBI vào cuộc, phối hợp với cảnh sát Garden Grove. Nhưng sau một tuần, rồi một tháng, mọi manh mối dần nguội lạnh. Không có cuộc gọi đòi tiền chuộc, không thư nặc danh, không ai nhận trách nhiệm.

Căn hộ vẫn còn nguyên ba bộ đồ ngủ treo trong tủ. Giường vẫn xếp gọn. Nhưng con thì không về nữa.

Ông Hưng bắt đầu hành trình đơn độc đi tìm con. Ông bán dàn loa, bán xe, gửi thư tay tới các trung tâm trẻ em ở nhiều bang, gọi điện, đi xe buýt qua các bang – mang theo một túi tài liệu, ba tấm ảnh, và một tia hy vọng mong manh.

Bà Duyên thì thu mình lại, gần như mất khả năng cảm xúc. Bữa tối không ai dọn. Căn nhà lặng thinh, và ba chiếc ghế trẻ em vẫn giữ nguyên chỗ.

Họ không cãi nhau, không khóc nhiều nữa – vì đã qua giai đoạn đau đớn. Họ chỉ sống như hai cái bóng trong một mái nhà cũ, chờ điều gì đó không ai dám gọi tên là “phép màu”.

Tháng 10 năm 2022, một người đàn ông gốc Việt tên Nguyễn Văn Nghiêm nhập viện ở San Jose vì bệnh phổi giai đoạn cuối. Không người thân bên cạnh. Trong một buổi tối, ông xin giấy bút và viết ba chữ: “Tôi muốn thú tội.”

Ông kể rằng năm 2005, vì vợ không thể sinh con, ông đã liên hệ với một người đàn ông gốc Á tên Trung Giang – chuyên cung cấp trẻ em “không rõ nguồn gốc”. Với giá 120.000 USD, ông đã nhận ba đứa trẻ sinh ba tại một nhà kho gần Fresno.

Ông và vợ đổi tên ba đứa trẻ thành Huy, Lâm và Khang, tạo giấy tờ giả, nuôi dạy chúng trong tình yêu thương – nhưng luôn sống trong mặc cảm và sợ hãi.

Năm 2023, cảnh sát tiến hành giám định DNA ba người con của ông Nghiêm. Cả ba đang sống ở ba bang khác nhau, đều thành đạt và không hề biết quá khứ thật sự của mình.

– Nguyễn Minh Huy là bác sĩ nội trú tại San Diego.
– Nguyễn Đức Lâm là luật sư tại San Francisco.
– Nguyễn Thành Khang là sinh viên nghệ thuật tại New York.

Kết quả: cả ba chính là ba đứa trẻ sinh ba mất tích tại Garden Grove năm 2005.

Tháng 12/2023, họ gặp lại ông bà Hưng – cha mẹ ruột – trong một căn phòng im lặng tại khách sạn. Không ai nói gì ngay. Chỉ có ông Hưng lấy ra ba chiếc vòng chỉ đỏ đã giữ suốt 17 năm và đặt lên bàn.

Minh, Trí, Tài không khóc. Nhưng không ai rời đi.

Họ quyết định khôi phục lại tên thật. Trong hồ sơ năm 2024, lần đầu tiên sau gần 20 năm, tên ba đứa trẻ được ghi lại trọn vẹn: Nguyễn Minh, Nguyễn Chí, Nguyễn Tài.

Trước khi mất, ông Nghiêm được ba người con viết thư cảm ơn và tha thứ. Ông ra đi trong yên bình, mang theo ba bức ảnh mẫu giáo – là thứ duy nhất ông giữ lại bên mình suốt 17 năm.

Từ lời thú tội của ông Nghiêm, cơ quan liên bang mở lại điều tra và phát hiện một đường dây buôn trẻ em xuyên tiểu bang từng hoạt động từ 2003–2007.

Hàng trăm gia đình được yêu cầu xét nghiệm DNA. Một số trường hợp thất lạc con trong quá khứ bất ngờ tìm lại được.

Minh, Chí và Tài không đứng ngoài:
– Minh lập chương trình y tế cộng đồng cho cha mẹ có con mất tích.
– Chí thành lập nhóm pháp lý “Tái Sinh”, hỗ trợ các vụ nuôi con trái phép.
– Tài sáng tác nhạc và tổ chức hòa nhạc cho các gia đình bị chia cắt.

Đầu năm 2025, cả ba chính thức đổi tên hợp pháp theo giấy khai sinh ban đầu. Minh chuyển về Garden Grove, làm bác sĩ cộng đồng. Chí mở văn phòng luật riêng. Tài dạy nhạc bán thời gian tại California.

Họ không sống chung nhà, không tổ chức lễ mừng lớn. Nhưng mỗi chiều thứ Bảy, cả ba đều quay về căn nhà mới của ông bà Hưng – và bữa cơm luôn được dọn sẵn sáu phần.

Căn hộ cũ nơi vụ mất tích xảy ra được gia đình hiến lại cho thành phố – chuyển thành “Nhà Gặp Lại”, nơi dành cho các gia đình đang chờ tin tức con mất tích.

Sau 17 năm, ba đứa trẻ trở về, không mang ký ức nguyên vẹn – nhưng mang theo sự thật và lòng biết ơn.

Minh từng nói trong một buổi hội thảo:

“Chúng tôi không phải nạn nhân. Chúng tôi là người may mắn vì vẫn được ai đó chờ đợi suốt 17 năm, không đòi hỏi, không oán trách. Và chỉ vì ngọn đèn ấy chưa bao giờ tắt, chúng tôi mới tìm được đường trở về.”

Bố tôi khuyên tôi: “Trước khi kết hôn phải chừa cho mình một đường lui.” Nghe lời ông, tôi đem 3 tỷ tiền hồi môn và căn nhà đi Công chứng, chồng tôi hoàn toàn không hề hay biết. Cho đến khi em chồng cần mua nhà, chồng tôi không suy nghĩ nhiều, liền dù ng tài khoản của tôi để chuyển tiền.Ngay khoảnh khắc anh ta bấm nút chuyển khoản thì ch/ết lặng….

Bố tôi từng nói: “Trước khi kết hôn phải chừa cho mình một đường lui.” Lúc ấy, tôi còn trẻ và nghĩ ba quá đa nghi. Nhưng khi ngày cưới đến gần, ông lại ngồi xuống bên mép giường, giọng trầm ấm nhưng cương quyết:

“Con thương người ta thì ba mừng. Nhưng cuộc sống sau này, ai mà biết được. Hãy giữ lại cho mình chút gì đó.”

Tôi đã nghe lời. Tôi đem toàn bộ 3 tỷ tiền hồi môn mà ba mẹ cho, cùng căn nhà nhỏ ông bà ngoại để lại, đi công chứng đứng tên riêng. Giấy tờ cất kỹ trong két sắt, chồng tôi hoàn toàn không biết. Tôi làm điều đó không phải vì không tin anh, mà vì tin lời ba: “Giữ cho mình quyền tự chủ không có nghĩa con không yêu.”
Sau cưới, cuộc sống của chúng tôi diễn ra êm đềm. Chồng tôi làm quản lý cho một công ty xây dựng, thu nhập ổn định. Tôi mở một cửa hàng kinh doanh nhỏ. Chúng tôi dùng chung tài khoản tiết kiệm, nhưng tôi vẫn giữ tài khoản riêng từ trước hôn nhân – nơi tôi để lại khoản hồi môn ấy.

Đáng ra mọi thứ sẽ cứ như vậy.

Cho đến một ngày, em chồng gọi điện khóc lóc.

“Anh ơi, bên bán căn hộ họ muốn em đặt cọc gấp. Nếu không người ta bán cho người khác mất!”

Tôi nghe mà thoáng lo. Em chồng còn trẻ, mới đi làm vài năm, tiền để dành chẳng được bao nhiêu. Nhưng điều khiến tôi bất ngờ không phải chuyện đó, mà là hành động của chồng tôi sau cuộc gọi.

Anh quay sang tôi, giọng chắc nịch:

“Anh dùng tạm tiền trong tài khoản chung của tụi mình cho nó đặt cọc. Xong ổn định rồi nó trả lại.”

Tôi giật mình:

“Nhưng tài khoản chung đâu có đủ?”

Anh chỉ cười:

“Anh biết nơi cần lấy.”

Tôi chưa kịp phản ứng thì anh đã mở ứng dụng ngân hàng. Tôi đứng chết lặng khi thấy anh chọn đúng tài khoản riêng của tôi – tài khoản mà tôi chưa từng mở ra trước mặt anh.

Khoảnh khắc anh đưa ngón tay đến nút “Xác nhận”, tôi như bị ai bóp nghẹn cổ.

Làm sao anh biết được mã truy cập?

Làm sao anh biết tài khoản đó tồn tại?

Và tại sao anh tự nhiên cho rằng có quyền sử dụng tiền riêng của tôi?

Ngón tay anh chạm vào màn hình.

Màn hình xoay một vòng… rồi hiện lên thông báo “Giao dịch thất bại – Tài khoản bị khóa tạm thời”.
Anh chết sững.

Tôi cũng chết sững.

“Em… em khóa tài khoản này khi nào vậy?” – anh lắp bắp.

Tôi nhìn anh, tay run lên, tim đập loạn.

Đó là giây phút tôi biết: Đường lui mà ba bắt tôi chuẩn bị… sắp trở thành thứ duy nhất tôi có thể dựa vào…

…Tôi hít một hơi thật sâu, bình tĩnh đến lạ.

“Không phải em khóa, mà là… anh không có quyền,” tôi nói chậm rãi.

Anh nhìn tôi, mắt mở to, như thể lần đầu tiên nhìn thấy người vợ chung gối hơn hai năm nay.

“Tiền đó… không phải tiền chung?” – giọng anh khàn đi.

Tôi gật đầu.
“Là hồi môn ba mẹ cho em trước hôn nhân. Căn nhà cũng vậy. Tất cả đều đứng tên riêng em. Pháp luật ghi rõ.”

Không khí trong phòng đặc quánh.
Điện thoại trên tay anh trượt xuống ghế sofa, phát ra tiếng cạch khô khốc.

“Nhưng… vợ chồng mà,” anh cố vớt vát, “giúp em gái anh một chút thì có sao…”Tôi nhìn anh rất lâu. Không giận dữ. Không gào khóc. Chỉ thấy một nỗi buồn lạnh lẽo lan dần.

“Anh giúp em gái anh bằng tiền của anh thì không sao. Nhưng anh lấy tiền của em, lại không hỏi một câu… thì đó không còn là giúp, mà là coi đó là điều hiển nhiên.”

Anh im lặng.
Sự im lặng nặng nề đến mức tôi nghe rõ cả tiếng thở của chính mình.

Tôi đứng dậy, mở két sắt, lấy ra tập hồ sơ đã chuẩn bị sẵn từ rất lâu.
Những tờ giấy công chứng trắng đen nằm gọn trong tay tôi – bình thản như thể chưa từng đợi khoảnh khắc này.

“Em không định đưa ra hôm nay,” tôi nói, “nhưng có lẽ đến lúc anh nên biết.”

Anh cầm lấy, đọc từng dòng.
Mặt anh tái dần.

“Vậy… từ đầu đến giờ… anh chưa từng chạm được vào thứ gì của em?”

Tôi mỉm cười. Một nụ cười buồn.

“Không. Nhưng anh vừa chạm vào ranh giới cuối cùng.”

Tối đó, em chồng không có tiền đặt cọc.
Còn chồng tôi lần đầu tiên hiểu ra một điều:
Lấy được lòng tin của vợ không đồng nghĩa với việc sở hữu mọi thứ của cô ấy.

Một tuần sau, tôi chuyển ra khỏi nhà, mang theo đúng những gì thuộc về mình.
Không ầm ĩ. Không tranh chấp. Không nước mắt.

Bố gọi điện, chỉ nói một câu:
“Ba mừng vì con đã không phải đánh đổi cả đời mình để học bài học đó.”

Tôi nhìn lại căn nhà lần cuối, lòng nhẹ đến lạ.

Hóa ra, đường lui mà ba nói…
không phải để bỏ chạy.

Mà là để đứng thẳng, bước đi, và không bao giờ phải van xin ai cho mình quyền được tôn trọn

Tuấn, một người chồng chu đáo, quyết định đi cùng tôi, dù anh không có việc gì ở Hà Nội. Anh nói: “Anh muốn đưa vợ đi, tiện thể hai đứa tranh thủ đi chơi một chút.” Tôi hạnh phúc vì sự quan tâm của anh, nên đồng ý.

Chuyến đi diễn ra suôn sẻ. Tôi hoàn thành công việc sớm, và hai vợ chồng dành cả buổi chiều dạo quanh Hồ Gươm, ăn kem Tràng Tiền, và chụp ảnh kỷ niệm. Đến tối, chúng tôi ra sân bay Nội Bài để chuẩn bị cho chuyến bay về TP.HCM lúc 21h. Sau khi làm xong thủ tục check-in, còn khoảng 20 phút nữa là đến giờ lên máy bay. Tôi và Tuấn ngồi ở khu vực chờ, tay trong tay, trò chuyện vui vẻ. 

Bỗng nhiên, Tuấn nhìn tôi, ánh mắt có phần nghiêm túc. Anh nói: “Hạnh, hay là mình hủy chuyến bay này đi. Anh muốn đưa em về khách sạn gần đây.” Tôi sững sờ, nghĩ anh đùa: “Anh nói gì vậy? Sắp lên máy bay rồi, sao lại hủy?” Nhưng Tuấn nắm tay tôi chặt hơn, giọng khẩn khoản: “Hạnh, tin anh lần này. Anh có linh cảm không tốt. Mình về khách sạn nghỉ một đêm, mai bay chuyến khác được không?”

Tôi bắt đầu lo lắng. Tuấn không phải người hay đùa, và tôi thấy ánh mắt anh đầy lo lắng. Dù không hiểu chuyện gì, tôi vẫn đồng ý. Chúng tôi đến quầy vé, hủy chuyến bay với lý do cá nhân, và đặt một phòng tại khách sạn gần sân bay. Trên đường về khách sạn, tôi hỏi: “Anh, sao tự nhiên anh lại muốn hủy? Có chuyện gì à?” Tuấn chỉ lắc đầu: “Anh không chắc, nhưng anh cảm thấy chuyến bay này không an toàn. Anh không muốn mạo hiểm với em.”

Đêm đó, chúng tôi ở lại khách sạn, ăn tối và xem phim, cố gắng thư giãn dù trong lòng tôi vẫn băn khoăn. Sáng hôm sau, khi tôi vừa thức dậy, Tuấn bật tivi, và một tin tức khiến tôi chết lặng: chuyến bay mà chúng tôi định đi tối qua đã gặp sự cố kỹ thuật nghiêm trọng ngay sau khi cất cánh. Máy bay phải hạ cánh khẩn cấp tại sân bay Đà Nẵng, và may mắn không có thương vong, nhưng hành khách đều hoảng loạn. Nếu chúng tôi không hủy chuyến bay, chúng tôi đã ở trên đó.

Tôi nhìn Tuấn, nước mắt lăn dài: “Anh… sao anh biết được?” Tuấn ôm tôi, giọng nghẹn ngào: “Anh không biết, Hạnh. Nhưng khi ngồi ở sân bay, anh cảm giác rất bất an, như có gì đó mách bảo. Anh không thể để em gặp nguy hiểm.” Tôi ôm chặt anh, cảm nhận sự may mắn vì có một người chồng luôn đặt sự an toàn của tôi lên hàng đầu.

Ngày hôm sau, chúng tôi bay về TP.HCM trên một chuyến bay khác, an toàn và bình yên. Từ đó, tôi học được cách tin vào trực giác của Tuấn, và càng trân trọng tình yêu anh dành cho tôi. Câu chuyện về chuyến bay bị hủy trở thành kỷ niệm đáng nhớ trong hôn nhân của chúng tôi, nhắc nhở tôi rằng đôi khi, những quyết định bất ngờ có thể cứu cả một cuộc đời.

Tôi cúi xuống. Dưới sàn là một chiếc túi vải nhỏ đã ố vàng, buộc chặt bằng sợi chỉ dù. Tim tôi đập thình thịch. Chưa kịp mở thì con gái tôi – bé Linh, mới bốn tuổi – kéo tay áo tôi, mắt tròn xoe, giọng run run:

– Ơ bố ơi… cái chăn biết động đậy…

Tôi giật mình quay lại. Chiếc chăn còn lại trên ghế khẽ phồng lên rồi xẹp xuống, như có thứ gì đó bên trong vừa cựa mình. Tôi lạnh sống lưng, tay nổi gai. Nghĩ con trẻ nói linh tinh, tôi trấn tĩnh, tiến lại gần, run run mở chăn ra.

Bên trong không có gì “biết động đậy” như con bé nói. Nhưng có… một túi vải khác. Rồi túi thứ ba.

Tôi ngồi bệt xuống sàn. Ba chiếc túi vải giống hệt nhau. Mỗi chiếc đều được khâu rất cẩn thận, từng đường chỉ nhỏ li ti, giống hệt cách mẹ tôi hay vá đồ ngày xưa – chậm rãi, tỉ mỉ, như sợ hỏng mất thứ gì quý giá.

Tôi mở chiếc túi đầu tiên.

Bên trong là một xấp tiền cũ, buộc bằng dây thun đã giòn. Tờ lớn, tờ nhỏ, có tờ bạc đã phai màu. Tôi run tay đếm, nước mắt rơi lúc nào không hay: 200 triệu.

Chiếc thứ hai: một cuốn sổ tiết kiệm đứng tên tôi, mở từ hơn mười năm trước. Số tiền gửi: 300 triệu.

Chiếc cuối cùng… tôi nghẹn lại. Là một xấp giấy được bọc nilon cẩn thận. Đó là di chúc viết tay của mẹ, nét chữ run run nhưng rõ ràng:

“Ba anh em con, ai đọc được những dòng này thì mẹ đã không còn nữa.
Hai anh có nhà cửa, có vợ con đủ đầy.
Thằng út vất vả nhất, lại hay nhường nhịn.
Mẹ không có gì quý, chỉ có chút tiền dành dụm từ bán rau, nuôi gà, và tiền thằng út gửi về nhưng không chịu tiêu.
Mẹ chia đều mỗi người một phần.
Nhưng nếu các anh không cần, thì coi như mẹ để lại hết cho thằng út, coi như bù cho những năm nó đội mưa đưa mẹ đi viện, thức trắng đêm khi mẹ đau khớp không ngủ được…”

Tôi ôm mặt khóc nấc lên.

Bỗng Linh lại kéo tay tôi, thì thầm:

– Bố ơi… con thấy bà ngoại đắp chăn cho con lúc nãy. Bà cười hiền lắm…

Tôi chết lặng. Gió ngoài ban công thổi vào, ba chiếc chăn khẽ lay động, mùi nắng cũ quen thuộc thoảng qua – mùi của mẹ.

Chiều hôm đó, tôi gọi cho anh cả và anh hai. Khi nghe tôi nói về số tiền và di chúc, đầu dây bên kia im lặng rất lâu.

Anh cả nghẹn giọng:

– …Cho anh xin lại chiếc chăn. Không phải vì tiền. Anh muốn… xin lỗi mẹ.

Tôi nhìn ba chiếc chăn cũ, khẽ lắc đầu:

– Chăn thì em giữ. Nhưng phần tiền… em chia đủ cho hai anh. Đúng như mẹ muốn.

Đêm xuống, tôi gấp ba chiếc chăn đặt ngay ngắn trên nóc tủ. Lần này, tôi biết rõ:
Không phải chăn “biết động đậy”.
Mà là tình thương của mẹ, đến khi mất rồi vẫn chưa chịu buông tay chúng tôi.

Ngay từ khi tôi về làm dâu, mẹ chồng đã tuyên bố, dù sinh 2 hay 3 đứa con thì điều bắt buộc là phải có một đứa cháu trai, sau này còn chống gậy. Lúc đầu tôi nghĩ mình khỏe mạnh, lại học mót mấy chia sẻ trên mạng thì sẽ có con trai thôi. Nào ngờ chuyện sinh con không hề đơn giản.

Chồng tôi là con một trong gia đình. Vì thế sau khi kết hôn, chúng tôi phải sống cùng bố mẹ anh. Thật ra lúc đầu, tôi nghĩ việc sống chung với mẹ chồng là hoàn toàn bình thường. Cho đến khi chúng tôi sống cùng một mái nhà. Nói đến mẹ chồng tôi, bà là người khó tính, lại rất quan trọng chuyện nối dõi trong nhà.

Ngay từ khi tôi về làm dâu, mẹ chồng đã tuyên bố, dù sinh 2 hay 3 đứa con thì điều bắt buộc là phải có một đứa cháu trai, sau này còn chống gậy. Lúc đầu tôi nghĩ mình khỏe mạnh, lại học mót mấy chia sẻ trên mạng thì sẽ có con trai thôi. Nào ngờ chuyện sinh con không hề đơn giản.

Lần đầu mang thai, tôi không có kinh nghiệm nên vẫn đi giày cao gót. Hôm đó chẳng may sảy chân, tôi bị ngã và không giữ được con. Biết chuyện xảy ra ngoài ý muốn nên chồng không trách cứ. Chỉ có mẹ chồng của tôi là tối ngày chì chiết.

Tôi mới mất con 2 tháng, chưa gì mẹ chồng đã bắt phải “thả” để tiếp tục có thai. Không những vậy, bà còn mang rất nhiều thuốc bổ không có nguồn gốc rồi bắt tôi uống. Hôm vừa rồi, tôi uống một loại thuốc của mẹ chồng, đến nỗi bản thân bị đau bụng mấy ngày trời. Vì thế nên từ đó, tôi không còn uống thuốc mà mẹ chồng mang về nữa.

Thấy tôi không chịu uống thuốc, lại chẳng có động thái muốn sinh con tiếp, mẹ chồng suốt ngày dằn hắt. Chiều qua vì không chịu được, tôi đã nói lại vài câu. Thế là sẵn chậu nước trên tay, mẹ chồng hất thẳng vào mặt và đuổi tôi đi khỏi nhà.

Đúng lúc ấy, chồng tôi liền kéo vợ đi. Anh tuyên bố: “Mẹ đã làm vậy thì bọn con đi”. Thế rồi để mặc mẹ gào khóc, chồng tôi vẫn phóng xe đi. Điều tôi không ngờ là anh có ý định ra ngoài ở thật mọi người ạ. Mấy hôm nay, mẹ chồng có ý xuống nước với tôi. Bà còn nói tôi hãy thuyết phục chồng để từ bỏ ý định ra ở riêng. Tôi thấy khó xử quá, mọi người cho tôi lời khuyên được không?

Trong cái làng ven sông này, người ta vẫn thường mang câu chuyện của gia đình tôi ra để bàn tán lúc trà dư tửu hậu. Chuyện về một người cha thiên vị đến mức tàn nhẫn và một người con hiếu thảo đến mức “khờ dại”. Bố tôi là con của bà cả, người vợ đầu quá cố của ông nội. Sau khi bà mất, ông đi bước nữa và có thêm chú út. Kể từ đó, ranh giới giữa hai dòng con cái được vạch ra rõ rệt như dòng sông ngăn đôi bờ.

Năm chú út lấy vợ, ông nội cắt một mảnh đất mặt đường và xây tặng chú căn nhà hai tầng khang trang nhất vùng, kèm theo hai mảnh đất vườn màu mỡ. Trong khi đó, gia đình tôi bốn miệng ăn vẫn chen chúc trong căn nhà lá lụp xụp ven đê, mỗi mùa mưa về là cả nhà lại thức trắng đêm để hứng nước dột.

Ông nội giàu có, sở hữu căn biệt thự 5 tầng nguy nga nhất phố huyện, nhưng chưa bao giờ ông bước chân qua cửa nhà tôi. Ngày chị em tôi thiếu tiền đóng học, mẹ đánh bạo sang hỏi vay, ông chỉ lạnh lùng bảo: “Tiền tao để lo cho tương lai của chú út, tụi mày tự làm tự ăn”.

Nghèo khó là thế, nhưng bố tôi chưa bao giờ một lời oán trách. Ông vốn tính lầm lì, chỉ biết làm lụng. Bố có cái nghề chài lưới trên sông. Mỗi lần may mắn kéo được con cá chép to hay con cá lăng quý, mẹ mừng rỡ bảo: “Cái này mang ra chợ bán cũng đủ tiền gạo cho mấy đứa nhỏ cả tuần, anh để em mang đi nha”. Nhưng bố nhất định không chịu. Ông lặng lẽ làm sạch cá, gói ghém cẩn thận rồi đạp chiếc xe cà tàng mang sang biếu nội. Đáp lại lòng thành của bố, chưa bao giờ nội mời bố lấy một chén trà tử tế.

Mùa đông năm nay lạnh hơn mọi năm, ông nội đổ bệnh rồi qua đời đột ngột. Ngày tang lễ, nhà chú út thuê dàn kèn trống rình rang, người xe tấp nập. Gia đình tôi chỉ lặng lẽ lo việc hậu cần, ai sai gì làm nấy, không một lời tranh giành.

Ngày mãn tang, khi con cháu tề tựu đông đủ để nghe về phân chia tài sản, chú út hất hàm nhìn bố tôi – lúc này vẫn mặc bộ quần áo lao động sờn cũ, đứng nép mình ở góc sân. Chú cười lớn, một điệu cười đầy vẻ đắc thắng và khinh miệt:

“À, suýt nữa thì em quên. Lúc lâm chung bố có dặn lại, anh cả tuy chẳng giúp được gì cho dòng tộc nhưng cũng là máu mủ. Đây, bố cho anh cái này làm kỷ niệm!”

Nói rồi, chú vứt cái ba lô vải cũ rích, sờn rách và bám đầy bụi bặm xuống nền gạch, ngay sát chân bố. Đám con cháu nhà chú út cười rộ lên: “Đấy, ông công bằng thế còn gì, đúng là người nào đồ nấy!”.

Bố tôi chẳng nói nửa lời, cúi xuống nhặt cái ba lô cũ, ôm chặt vào lòng như ôm một báu vật rồi lẳng lặng dắt xe ra về. Nhìn bóng dáng tiều tụy của bố đổ dài trên con đường làng, tôi thấy lòng mình thắt lại vì uất ức.

Tối hôm đó, căn nhà lá của chúng tôi im lìm dưới ánh đèn dầu leo lét. Bố đặt chiếc ba lô lên bàn gỗ, tay run run mở khóa. Ban đầu, bố chỉ muốn lấy tấm ảnh cũ của nội ra để thờ, nhưng khi lật lớp lót bên dưới, một túi nylon lớn hiện ra. Bố mở túi, và rồi, cả nhà tôi như ngưng thở.

Trên bàn là một tập giấy tờ dày cộp. Trên cùng là cuốn sổ đỏ mang tên bố tôi, sở hữu toàn bộ khu đồi trồng rừng rộng hơn 10 hecta – mảnh đất mà bấy lâu nay chú út vẫn thèm khát để xây khu nghỉ dưỡng. Bên dưới đó là một tờ giấy chuyển nhượng khác: Quyền sở hữu căn biệt thự 5 tầng cùng toàn bộ khu đất thổ cư lâu năm của ông nội. Cuối cùng là một cuốn sổ tiết kiệm trị giá 3 tỷ đồng.

Giữa đống giấy tờ là một lá thư tay với nét chữ run rẩy của ông nội:

“Gửi con trai cả của bố! Bố biết con sẽ buồn vì sự ghẻ lạnh của bố suốt bao năm qua. Nhưng bố buộc phải đóng kịch như vậy để bảo vệ tài sản này cho con. Thằng út bản tính ham chơi, phá tán, nếu thấy bố đưa cho con, nó sẽ không để gia đình con yên ổn. Bố vờ cho nó nhà cửa, đất vườn để nó tưởng nó đã thắng, nhưng thực chất những gì giá trị nhất, bố đều để lại cho con – đứa con hiếu thảo, chưa bao giờ bỏ rơi bố dù chỉ là một con cá nhỏ hay một lời hỏi thăm âm thầm. Hãy dùng số tiền này để lo cho các cháu ăn học. Bố nợ con một đời…”

Bố tôi đọc đến đó thì òa khóc nức nở như một đứa trẻ. Hóa ra, ông nội không hề mù quáng. Ông đã quan sát tất cả. Ông nhìn thấy sự bội bạc của chú út trong những ngày ông nằm trên giường bệnh và nhìn thấy cả sự nhẫn nại, chân thành của bố tôi.

Sáng hôm sau, khi chú út hùng hổ sang nhà tôi định đòi lại cái ba lô vì “tiếc rẻ” cái khóa kéo, chú đã chết lặng khi thấy bố tôi đang đứng đợi với tờ di chúc có chứng thực của luật sư.

Cả căn biệt thự và khu đồi quý giá – niềm tự hào duy nhất của dòng họ – nay đã thuộc về người mà chú vẫn luôn gọi là “kẻ nghèo hèn”. Chú út ngã quỵ xuống sân, còn bố tôi, ông không hề chì chiết. Ông chỉ nhìn chú rồi bảo: “Tiền tài là vật ngoài thân, cái bố để lại cho anh không phải là sổ đỏ, mà là sự thanh thản trong tâm hồn. Chú đã có quá nhiều, giờ hãy học cách sống sao cho xứng đáng với những gì bố đã cho”.

Gia đình tôi không còn sống trong cảnh dột nát nữa, nhưng bố vẫn giữ thói quen cũ. Thỉnh thoảng, ông vẫn đi kéo lưới, rồi mang con cá to nhất ra mộ nội, ngồi đó tâm sự thật lâu. Tôi hiểu rằng, sự đổi đời này không phải từ trên trời rơi xuống, mà là quả ngọt của một đời sống thiện lương và hiếu nghĩa, dù cho bóng tối của sự bất công có bao phủ bao lâu đi chăng nữa.

Đỉnh điểm là hôm qua, tôi đi làm về muộn, bụng đói meo, thấy cô ấy đang nằm ôm điện thoại xem phim. Tôi hỏi:
– Em chưa nấu cơm à?
Cô ấy chẳng thèm ngẩng đầu lên, giọng lạnh tanh:
– Em ăn rồi, anh tự lo đi.

Máu nóng dồn lên, tôi quát lớn, nhưng cô ấy vẫn thản nhiên, đứng dậy lấy áo khoác rồi ra khỏi nhà. Tôi chán nản, bực tức. Đêm ấy, tôi nằm nghĩ mãi. Tôi nhớ hồi yêu nhau, cô ấy đâu có như vậy. Tôi nghĩ có lẽ bố mẹ cô ấy chiều quá sinh hư. Sáng sớm hôm sau, tôi quyết định đưa cô ấy về nhà ngoại, định bụng nói chuyện với bố vợ để ông “dạy lại” cô ấy giùm tôi.

 Trên đường về, Lan không nói câu nào, gương mặt lạnh lùng nhìn ra ngoài cửa sổ. Về tới nhà, tôi lễ phép chào bố vợ, kéo ông vào phòng khách nói chuyện riêng. Tôi kể mọi thứ, giọng đầy bực dọc:

– Bố à, con chịu hết nổi rồi. Vợ con dạo này hỗn lắm, con nói gì cũng cãi, việc nhà không làm, cơm nước không nấu, đi làm thì về muộn, tiêu xài vô tội vạ. Con nghĩ… bố nên dạy lại cô ấy, để cô ấy biết thân phận người vợ trong gia đình.

Bố vợ tôi ngồi im lặng, gương mặt không biểu lộ cảm xúc. Ông rót trà, chậm rãi hỏi:
– Thế con có bao giờ hỏi nó mệt không? Có bao giờ tự giác san sẻ việc nhà với nó chưa?
Tôi cứng họng. Bố vợ nhìn tôi, giọng trầm xuống:
– Dù sao cũng là chuyện vợ chồng, để hôm nay bố nói chuyện với nó.

Tôi thở phào, nghĩ phen này Lan chắc chắn sẽ bị bố mắng cho một trận nên thân. Tôi ra xe lái về nhà, lòng nhẹ nhõm, tự tin sáng mai mọi chuyện sẽ trở lại bình thường.

Nhưng đời đâu ngờ trước được chữ ngờ.

Sáng hôm sau, tôi đang ngáp ngắn ngáp dài, với tay lấy điện thoại định lướt Facebook. Bỗng thông báo hiện lên: “Ông Trần Văn Minh đã đăng một bài viết.” Chính là bố vợ tôi. Tôi tò mò bấm vào xem. Vừa đọc xong, mặt tôi tái xanh, tim đập thình thịch, tay run rẩy suýt làm rơi điện thoại.

Bài đăng ghi:

“Con gái à, từ bé đến lớn, bố chưa từng để con chịu khổ. Bố dạy con học cách tự lập, nhưng chưa bao giờ bắt con nhẫn nhục. Hôm nay nghe chồng con nói những lời ấy, bố thật sự thất vọng. Bố không dạy con để trở thành người giúp việc hay kẻ hầu hạ ai cả. Con có quyền hạnh phúc, quyền được tôn trọng. Nếu con thấy mệt, hãy về đây, bố luôn đón con.”

Dưới bài đăng là tấm hình chụp Lan đang ngồi trong sân, đôi mắt đỏ hoe nhưng gương mặt bình thản. Phía sau lưng là bố vợ đang đứng, tay đặt lên vai cô ấy đầy che chở.

Tôi cảm thấy cả thế giới như sụp đổ dưới chân mình. Tim tôi đau nhói. Tôi đọc lại từng câu chữ mà xấu hổ đến mức không dám ngẩng đầu. Thì ra, từ đầu đến cuối, tôi mới là kẻ cần được “dạy lại”. Tôi lấy tư cách gì mà bắt vợ phục tùng mình vô điều kiện? Tôi đã bao giờ thật sự hỏi han, yêu thương, hay chỉ muốn ra oai làm chồng?

Những ngày sau đó, tôi gọi điện cho Lan, nhắn tin xin lỗi cô ấy rất nhiều lần. Nhưng cô ấy chỉ đọc, không trả lời. Tôi tìm tới nhà bố vợ, định quỳ xuống xin tha thứ, nhưng bố vợ chỉ nhìn tôi, ánh mắt nghiêm nghị:
– Con về đi. Đàn ông nếu không biết trân trọng vợ mình, thì chẳng đáng để nó hy sinh đâu.

Tôi lủi thủi ra về, đầu cúi gằm, lòng đầy ân hận. Tôi chợt nhận ra, thứ đáng sợ nhất không phải là bị người ngoài phán xét, mà là khi người thân mất hết niềm tin nơi mình.

Từ đó, tôi thay đổi hoàn toàn. Tôi học cách nấu ăn, tự giặt quần áo, biết quan tâm người khác thay vì chỉ biết ra lệnh. Tôi hiểu, vợ không phải người ở, vợ là bạn đời. Là người sẽ đồng hành cùng mình cả quãng đường dài, nếu ta biết nâng niu.

Nhưng tiếc thay, tôi nhận ra điều đó… quá muộn.

Nguồn: https://yeucuocsong.vn/dua-vo-ve-nha-nho-day-lai-sang-ra-thay-hinh-anh-bo-vo-dang-tren-fb-mat-toi-tai-xanh/

Cơn mưa rào mùa hạ trút xuống mái tôn lỗ chỗ nhưng không át nổi tiếng khóc xé lòng của thằng bé 10 tuổi là tôi. Năm tôi lên 6, một tai nạn giao thông thảm khốc đã cướp đi cả bố lẫn mẹ, để lại tôi bơ vơ giữa dòng đời. Tôi về ở với bà nội, hai bà cháu rau cháo nuôi nhau trong căn nhà cấp bốn dột nát cuối làng. Nhưng ông trời dường như muốn thử thách sức chịu đựng của một đứa trẻ, năm tôi lên 10, chỗ dựa duy nhất là bà nội cũng qua đời sau một cơn bạo bệnh.

Từ ngày đó, tôi trơ trọi giữa cuộc đời. Căn nhà lạnh lẽo không còn hơi ấm người thân. Họ hàng có đấy, nhưng ai cũng nghèo, cũng khổ, chẳng ai đèo bòng thêm được miệng ăn. Tôi buộc phải trưởng thành sớm. Sáng tôi dậy từ 4 giờ đi lấy bánh mì về bán dạo, chiều đi nhặt ve chai, tối về chong đèn học. Người làng bảo thằng này “lì”, khổ thế mà không bỏ học. Nhưng họ đâu biết, lời trăn trối cuối cùng của mẹ và bà là động lực duy nhất giữ tôi lại với con chữ: “Phải học mới thoát nghèo con ạ.”

Tôi có một người cậu ruột – em trai của mẹ. Cậu sống ở thành phố cách quê 50km, nghe nói cũng có của ăn của để. Nhưng mợ tôi nổi tiếng là người ghê gớm, toan tính từng đồng. Ngày bố mẹ tôi mất, cậu mợ về thắp hương rồi đi ngay. Suốt những năm tháng tôi đói khổ, chưa bao giờ tôi dám bén mảng đến tìm cậu, sợ làm phiền, sợ cả ánh mắt sắc lẹm của mợ. Bà mất cậu cũng chỉ ở lại đúng 1 ngày 1 đêm.

Mười tám tuổi, tôi nhận giấy báo trúng tuyển Đại học. Cầm tờ giấy báo trên tay, tôi vừa mừng vừa tủi. Mừng vì cánh cửa tương lai đã hé mở, tủi vì nhìn quanh nhà chẳng còn gì đáng giá để bán. Hũ gạo đã cạn, tiền tích cóp bao năm chỉ đủ mua vé xe đò. Tôi cần 3 triệu đồng để nhập học rồi tính tiếp nhưng đó là con số khổng lồ với thằng mồ côi như tôi.

Đêm đó, tôi thức trắng. Đường cùng, tôi nghĩ đến cậu. “Dù sao cũng là máu mủ, chắc cậu không nỡ nhìn cháu ruột thất học”, tôi tự trấn an mình. Sáng hôm sau, tôi lôi chiếc xe đạp cà tàng, dây xích chùng chình, bắt đầu hành trình 50km. Trời nắng như đổ lửa, mặt đường nhựa bốc hơi nghi ngút. Mồ hôi ướt đẫm lưng áo, đôi chân tê dại, nhưng hy vọng về giảng đường đại học cứ thôi thúc tôi đạp mãi.

Gần trưa, tôi đứng trước cổng ngôi biệt thự bề thế của cậu. Phải mất mười lăm phút lấy can đảm, tôi mới dám bấm chuông. Cậu bước ra, nhìn thấy bộ dạng lếch thếch, mồ hôi nhễ nhại của tôi thì sững lại một chút. Nhưng ngay khi thấy bóng dáng mợ lấp ló sau cửa kính phòng khách, mặt cậu đanh lại.

– “Mày đến đây làm gì?” – Giọng cậu lạnh tanh.

Tôi lí nhí, chìa tờ giấy báo nhập học ra: – “Cậu… con đỗ đại học rồi. Nhưng con không có tiền đóng học phí. Cậu thương tình cho con vay 3 triệu, con hứa sẽ đi làm thêm trả lại cậu…” Chưa để tôi nói hết câu, cậu gạt phắt tờ giấy báo xuống đất. Tiếng quát của cậu vang lên chói tai, dường như cố ý để người trong nhà nghe thấy: – “Vay mượn cái gì! Nhà tao không phải cái ngân hàng từ thiện. Mày nhìn xem, tao nuôi con tao còn chưa xong, lấy đâu ra tiền nuôi báo cô mày. Biến ngay!”

Tôi chết lặng. Người cậu hiền lành trong ký ức của mẹ tôi đây sao? Tôi cúi xuống nhặt tờ giấy báo, nước mắt chực trào. Đúng lúc đó, cậu vớ lấy cây gậy gỗ dựng ở góc sân, khua khoắng như đuổi tà: – “Cút! Cút ngay cho khuất mắt tao! Đừng bao giờ vác mặt đến đây nữa!”

Tôi sợ hãi lùi lại, dắt xe quay đầu. Bỗng cậu chạy vào nhà kho, xách ra một chiếc balo cũ rách, ném mạnh vào người tôi. Chiếc balo nặng trịch đập vào ngực tôi đau điếng. – “Của mẹ mày ngày xưa để quên đấy. Cầm về đi! Nhà tao không chứa chấp mấy thứ đồ rách rưới nghèo hèn này!”. Cánh cổng sắt đóng sầm lại trước mặt. Tôi đứng trơ trọi giữa trưa nắng, tay ôm chiếc balo cũ nát, lòng tự trọng bị chà đạp tan nát.

Suốt dọc đường 50km đạp xe về, tôi khóc như mưa. Nắng cháy da cháy thịt không đau bằng sự ghẻ lạnh của tình thân. Tôi hận cậu, hận cái nghèo đã biến con người ta thành kẻ bội bạc. Về đến căn nhà tối tăm, tôi quăng chiếc balo vào góc giường, nằm vật ra. Tôi quyết định rồi, ngày mai sẽ đi làm công nhân. Học hành gì tầm này nữa khi mà bát cơm còn chưa đầy.

Đêm đó, tôi không ngủ được. Ánh trăng hắt qua khe cửa, soi rõ chiếc balo cũ kỹ nằm chỏng chơ. Tôi ngồi dậy, định mang nó đi giặt rồi cất làm kỷ niệm – dù sao cậu bảo đó là đồ của mẹ. Tôi mở khóa. Chiếc balo rỗng tuếch, chỉ có vài bộ quần áo cũ. Nhưng khi tôi thò tay vào ngăn đáy, tay tôi chạm phải một bọc giấy cứng, được gói ghém kỹ lưỡng trong một chiếc áo sơ mi rách.

Tôi run run mở lớp giấy báo bọc ngoài. Tôi chết đứng.

Bên trong là những cọc tiền mệnh giá lớn, xếp ngay ngắn. Tổng cộng là 20 triệu đồng. Một tờ giấy học trò gấp tư rơi ra từ xấp tiền. Nét chữ nguệch ngoạc, vội vàng nhưng tôi nhận ra ngay là chữ của cậu:

“Nam à, Cậu xin lỗi. Mợ con khó tính lắm, quản lý hết tiền nong, lại hay nghi ngờ cậu lén giúp nhà ngoại. Nếu cậu đưa tiền công khai, mợ sẽ làm ầm lên, thậm chí đến tận trường con quậy phá, lúc đó con càng khổ. Cậu phải đóng vai ác, đuổi con đi để mợ không nghi ngờ. Số tiền này là “quỹ đen” cậu giấu bao năm nay, định bụng chờ ngày con đỗ đạt sẽ đưa. 20 triệu này đủ để con nhập học và sống vài tháng đầu. Cầm lấy mà học cho thành người. Đừng giận cậu nhé con. Cố gắng lên!”

Tôi ôm chặt tờ giấy và xấp tiền vào ngực, òa khóc nức nở giữa đêm khuya thanh vắng. Tiếng khóc lần này không phải vì tủi nhục, mà vì ân hận và cảm động. Hóa ra, đằng sau cây gậy xua đuổi và những lời mắng nhiếc cay nghiệt kia là cả một tấm lòng người cậu thương cháu đứt ruột nhưng lực bất tòng tâm. Cậu đã chấp nhận làm kẻ ác, chấp nhận để đứa cháu ruột hận mình, chỉ để bảo vệ giấc mơ đại học cho tôi.

Sáng hôm sau, tôi gói ghém đồ đạc lên đường nhập học. Chiếc balo cũ rách ấy tôi vá lại cẩn thận, đeo trên vai như một báu vật vô giá.

15 năm sau.

Một chiếc ô tô bóng loáng đỗ trước cổng ngôi nhà 2 tầng năm nào. Tôi bước xuống, chỉnh tề trong bộ vest lịch lãm, tay xách theo một giỏ quà lớn và một chiếc hộp nhung. Bây giờ tôi đã là giám đốc chi nhánh của một tập đoàn lớn, có sự nghiệp, có địa vị. Tôi mở cổng bước vào sân. Cậu tôi bước ra, mái tóc đã bạc đi nhiều, dáng đi hơi còng xuống. Nhìn thấy tôi, cậu nheo mắt một lúc rồi sững sờ: – “Nam… có phải Nam không con?”

Tôi không nói gì, chạy đến ôm chầm lấy cậu. – “Con đây, cậu ơi. Con về rồi. Sao cậu già đi nhiều vậy? Các em đâu?”. Cậu chỉ khóc không nói gì. Hóa ra bao nhiêu tiền của của cậu bị chúng nướng vào cờ bạc hết. Mợ bao che cho con nên giấu cậu. LÚc cậu biết thì chẳng còn cứu vãn được nữa, giờ hai vợ chồng cậu rau cháo qua ngày, cậu ốm cũng chẳng dám đi viện. Hai đứa con trai của cậu bỏ đi biệt xứ rồi.

Trong bữa cơm hôm đó, mợ cứ khóc mãi. Mợ xin lỗi vì ngày xưa đã không phải với tôi. Tôi không còn trách gì mợ nữa. Tôi rút ra 1 cuốn sổ tiết kiệm trị giá 500 triệu đồng: “Cậu nhận cho con vui lòng. Ngày xưa, nếu không có cái ‘balo rách’ và vai diễn ‘kẻ ác’ xuất sắc của cậu, thì không có thằng Nam của ngày hôm nay”. Mai con sẽ chở cậu lên thành phố khám bệnh, con sẽ lo chi phí trị bệnh cho cậu.

Cậu nhìn tôi, đôi mắt đỏ hoe, cười móm mém: – “Cha bố anh, anh diễn cũng đạt lắm, lúc đó khóc to thế cơ mà.”

Hai cậu cháu nhìn nhau cười, những giọt nước mắt hạnh phúc lăn dài. Tôi hiểu rằng, có những tình yêu thương không cần nói bằng lời, và có những sự hy sinh phải ngụy trang bằng sự tàn nhẫn mới có thể vẹn tròn.